the_dreaming

Bueno, sólo era por escribir algo.
Llevo unos días entrando sin ver que nadie escriba así que escribo esto para que al menos se vea una cosa más.
En fin, cuidado que de aquí a poco quizás haya una conductora peligrosa más.... o quizás un peatón imprudente menos?

Empezó hace unos días. En la acera empezaron a crecer muebles. Y me he encontrado en días sucesivos y en diferentes sitios un somier, dos colchones (que he olvidado poner en la postal), un sofá, una mesa camilla, una tele y una estufa.

Ahora estoy pensando en reunir todos estos trastos en el jardín que hay delante de mi casa, llevarme el ordenador y mudarme a vivir debajo de la palmera.

Mi plan b es comprarme una caravana pero hasta que tenga carnet de conducir, no podrá ser. Por cierto, ¿alguien sabe dónde puedo conseguir un oso en buen estado y que sepa bailar? Lo de la pandereta ya está solucionado.

Ya está. He aprobado. Tengo carnet de conducir.

Aunque es conveniente tenerlo, nunca lo necesité.
Y de repente se convirtió en una necesidad.

Porque un día tuve que vender un coche que nadie iba a usar: el uno, porque ya no podía; la otra, porque no sabía.

Y era una mierda de coche. Un Ford Fiesta destartalado que se caía a pedazos. Pero le tenía cariño, porque nos dejó tirados en mil sitios en los peores momentos. Y yo sacaba fotos y decía: "algún día nos reíremos al recordar esto", y ya era ese día. Y los coches que pasaban miraban alucinados a una pareja de jóvenes muertos de la risa que posaban señalando con el dedo un capó del que salía una nube de humo.

Porque un día conducir significó la diferencia entre poder salir a dar una vuelta solos o no.
Poder llevar a alguien al hospital o no.

Me jure a mí misma que jamás me sentiría tan impotente otra vez.
Y que nunca tendría que depender de nadie.

Así que hoy no me he sacado sólo un carnet. Hoy me he sacado una espina.

Este... Olethros, ¿en vez de un kit ADSL te han vendido un transbordador espacial de esos de móntelo usted mismo?

Hoy se cumplen 25 años desde que Félix Rodríguez de La Fuente dijo aquello de hoy es un buen día para morir. Un cuervo negro sobrevoló su avioneta antes de que se estrellara, dejando a medias el documental sobre lobos que grababa.

Muchos niños en toda España le lloramos ese día. Como pasó con Fofó.

Ya hace 25 años. ¡Cómo pasa el tiempo!

El otro día mientras en la televisión entrevistaban a una chica que no sé quien era, pero que a juzgar por el tamaño de sus glándulas mamarias debía ser comadrona, pensaba en la cara del enterrador del futuro, cuando abra según qué ataudes, y encuentre entre el polvo los implantes de silicona.

Aunque a lo mejor a esta la incineran, claro.

Ayer tuve que ir a casa de mi abuela paterna a rescatar libros, una de las pocas cosas que dejó mi tío Pepe al morir, hace menos de un año. Aunque está a unos escasos metros de la de mis padres, no había vuelto a entrar allí desde que ella murió, cuando yo era una niña. Me sorprendió que aquello siguiera exactamente igual a como yo lo recordaba, como entrar en un decorado de Cuéntame.

Después de mirar los libros que se apilaban sobre el sofá, me quedé con lo que deben ser las obras completas de Julio Verne en aquella edición de pasta blanda de la Biblioteca Sopena y alguna cosa suelta más. Porque el único regalo que me hizo mi tío en vida, cuando era muy pequeña, fue uno de los libros de esa colección, "Miguel Strogoff". Y me descubrió a Julio Verne, con el que haría algunos de mis mejores viajes.

Después recorrí toda la casa recordando el tiempo en que vivimos allí, menos de un año, cuando mis padres se volvieron de Inglaterra. Encontré en una pared el retrato de mi abuelo, una impresión sobre madera, algo que parecía un cuadro al óleo pero era una foto. Murió muy joven, como mi abuelo materno, y no hay muchas fotos suyas, así que hasta hace un par de años nunca le había visto. Como mi tía Luisa también lo quería, le saqué unas fotos con mi cámara digital y se lo dejé para ella.

Al volver a la sala, sobre la mesa había unos llaveros. Me quedé con este como recuerdo, una pequeña pagoda con tres chinitos que se sacan tirando de la peana. Todavía no sé por qué: ¡Nunca he sabido jugar a los chinos!

Nos estaban explicando hoy en un curso en el cole una variedad de cambios que van a tener lugar los años por venir, y cómo nos van a afectar. Y me estaba poniendo nervioso y pensando que hay que ver y que no hay vergüenza y estaba intentando preveer cómo iba a afectar esto a unas cuantas cosas y cómo van a ser las cosas en el futuro.

Y luego pensando más tranquilo, me he dado cuenta de que en estas cosas (ay, aunque no siempre) hay quien pierde, hay quien gana, y que tengo que espabilarme.

He puesto esta pata de conejo de la suerte a ver si la da.
Hala

El gato pequeño está ahí tumbado.
Qué raro, qué sucio está.
El barro le cubre medio costado delantero, parte de la cabeza y de la tripa.
Pero aquí no llueve.
Y no hay barro.
Entonces el barro se mueve.
Me fijo.
Hormigas.
El barro son hormigas.
Muchas hormigas.
Y entiendo por fin.
El gato está muerto.
Náuseas.

Ya no puedo fumar por esta ventana. Hoy, no.

El otro día estaba en el cole yendo con un compañero a ver a un fulano. El caso es que estábamos hablando de los tipos de interés y las hipotecas, oportunidad que aproveché para enseñar la calculadora de préstamos que llevo en el Palm siempre, pero siempre siempre. El compañero me decía que yo quiero dedicarme a otra cosa.

Hoy estaba viendo la portada de un periódico de la semana pasada donde decía que el aumento de la inflación en EEUU ha sorprendido a los mercados americanos. Claro, eso me ha llevado a pensar que la Reserva Federal va a subir los tipos un día de estos.

En ese momento me he dado cuenta de que lo que dice este es cierto, y que a veces está bien verse en el espejo de los otros. Ay, sé lo que quiero pero a diferencia de los Sex Pistols no sé cómo obtenerlo.